quèraroestodo

Esto empezó en Septiembre del 2006.

Y creo que terminó hace tiempo, pero por algún motivo he dejado que este blog se arrastrara indignamente, sobreviviendo con críticas de cine o de libros, que por supuesto ya no eran escritas por Ignatus. Porque Ignatus es ya un alter ego del pasado. Estuvo bien, tuvo su función, me permitió divertirme y me ahorro tener que ir a un psiquiatra de vez en cuando.

Hubo días en los que este blog vivía, respiraba, hervía en polémicas, complicidades, risas o enfados.

Fueron días excitantes en los que escribir aquí era una necesidad.

Hace mucho que no lo es.

De hecho la sensación que tenía, que tengo, al volver por aquí de vez en cuando, es la de entrar en una fiesta de la que todos mis amigos se han ido.

La lista es larga.

Algunos seguís en mi vida, otros no.

Pienso, ahora que su nombre se pierde en la niebla del silencio, en Theo. Qué grande, qué ejemplar, qué divertido, qué sensato. Sus pasos se han perdido, espero que para bien. Si alguien le conoce, dadle un abrazo de mi parte.

Pienso en Víctor. Visceral, en principio un antagonista, finalmente un alma gemela, o casi. Con sus arranques de furia. Como yo. Espero que siga defendiendo sus ideas, sus principios, sin temores ni complejos. Que te vaya bien amigo.

Y luego, Taomalo,Eros ,Maggots, Puto Niño, Miguel,Wendy,Tony, Caro,...los que en menor o mayor medida, estáis ahí.

Lo pasamos bien no?

Me olvido de muchos nombres. A todos los que pasasteis por aquí, gracias.

A los que pude molestar, lo siento. Sé que me excedí en muchos momentos..pero en fin, si alguna vez  alguien no se ofendió con este blog, es que no hice las cosas bien. Fuera bromas, lo siento.

Y por útimo, claro, Naila.

No hay mucho que decir.

No lo sabía, pero empecé este blog para poder conocerla. En ello intervino nuestro ángel de la guardia, Mara, y el resto es historia. Nuestra historia.

De este blog nació nuestro hijo.

Mereció la pena.

Ahora hago terapia en otros foros(ay, Facebook mató los blogs....), pero creo que sigo siendo, más o menos, el mismo.

Creo.

Este blog deja testimonio de muchos momentos de mi vida, de muchas aventuras y recuerdos, de gente maravillosa que me ha hecho mejor persona.

No sé qué pasa con los blogs que dejan de actualizarse. ¿ Quién lo sabe?

Pero los recuerdos, los amigos, los buenos ratos, lo vivido y aprendido, eso permanecerá.

Siempre.

Ha sido un placer

Qué raro es todo no?

Cuidaos. Sed felices.

Creo que es hora de apagar la luz.

Nos acabará matando tanta ansia de trascendencia. Si hasta las aventuras de un tipo disfrazado de murciélago quieren ser profundos tratados sobre el caos, el dolor o la redención...estamos perdidos.

Antes, queridos amigos, no pasaban esas cosas.

Las pelis trascendían sus intenciones, no eran voluntariosa y fatigosamente trascendentes. Los personajes no hablaban en mayúsculas.

Piensa en "Alien". Una jodida película sobre un monstruo en una nave matando a la tripulación. Nada más, La vimos una y mil veces, atrapados por su imaginería biomecánica, su honesta simplicidad, su sabia dosificación del suspense y por la famosa escena del parto durante la comida. Luego, claro, empezamos a intuir que había algo más. Que toda obra popular que perdura es porque esconde niveles de lectura insospechados bajo la superficie. El crítico David J Skal lo definió perfectamente en su ensayo de lectura OBLIGATORIA para todos los fans del fantástico, Monster Show; Alien es una de las más perfectas metáforas sobre el horror reproductivo, una especie de retorcida loa abortista llena de oscuros simbolismos. A lo mejor no. A lo mejor no intencionadamente. Pero yo creo que sí. Y mola.

Pasaron los años y las secuelas. El universo alien mutó en cine de consumo basura en las apreciables alien vs predator, pero era evidente que todavía se podía sacar algo más.,

Y entonces Ridley Scott se puso al mando y nos pusimos a salivar con la misma intensidad de quien se prepara para una cita con Jena Jamesson. Por supuesto vivimos en el mundo de la sobreinformación y los rumores no hicieron más que alimentar nuestro deseo. Que si sería una secuela, una precuela, que se titularía Prometheus, que saldría Ripley....En fin, nos preparamos para el advenimiento.

Y dicho esto uno puede suponer que Prometheus nació para decepcionarnos. La culpa tal vez sea nuestra, de los que amamos Alien con locura, de los que queríamos recuperar las viejas sensaciones.

Pero no.

Ojo, Prometheus no está mal. Pero maldita sea, uno no vuelve a retomar el universon de una obra maestra para jugar con él sin el debido respeto. Qué pinta tanto discurso espiritual o teológico cuando en la nave Nostromo original todo es materialismo puro y duro, la religión no parece existir, nadie bendice la mesa y los cadáveres son arrojados al espacio sin una palabra ni una plegaria?

Y para qué tanto personaje innecesario, absurdo? Sí, en Alien los personajes estaban ahí para morir, pero cada uno de ellos tenía entidad propia. Aquí no. Aquí quitas a Charliza Theron, a dos o tres científicos, al viejo..y no pasa nada. Vale, ver a Charlize Theron en ropa interior haciendo flexiones puede tener su encanto..pero todo lo demás sobra.

Así pues, nada puede hacer el enorme talento visual de Scott con semejante guión. El culpable, para mí, es uno de los guionistas, Damon Ladendof o como se llame, uno de los responsables de esa inconmensurable tomadura de pelo que fue "Perdidos". Con guionistas así no hay nada qué hacer.

Pues eso, que estamos ante una apreciable peli de ciencia ficción, con momentos espectaculares pero sin apenas tensión. No hay miedo, angustia, fisicidad. Y por el amor de Dios..quien demonios es esta Naomi Rapace que se atreve a tomar el relevo de nuestra amada Sigurna?

Ripley no hubiera consentido tanta tontada a bordo del Nostromo.

Dos fuerzas contrapuestas actúan en el espectador de Moonrise Kingdom.

Por un lado la inevitable sospecha ante un producto que viene bendecido por el establishment cultural, que parece haber dictaminado que Wes Anderson es el director al que todos tenemos que admirar por decreto, el paradigma de lo cool en una sociedad ansiosa por cambiar de tendencias, el nombre que todo snob debe tener preparado para demostrar que merece pertenecer a la tribu.

Bien, yo solo he visto de Anderson "Viaje a Darjeling" y me gustó bastante, pero entre la nueva hornada de directores americanos sección gafapastas-indies, para mí el genio verdadero es Paul T. Anderson, y la obra magna es "Magnolia".

Y junto a ese prejuicio inicial uno debe admitir que desde el principio "Moonrise..." ofrece un recital de buen cine, que su director posee un mundo visual propio y una poesía peculiar, a veces demasiado obvia, entre la ternura y el kistch, una mirada candorosa y amable y un portentoso talento como director. Sin embargo, su excesiva vocación arty, su naturaleza cool proclamada cada minuto, su búsqueda de complicidades gafapasta...todo eso acerca a Moonrise Kingdom a lo que podríamos llamar una película simulacro. Es decir, esta historia de amor entre dos niños podría haber sido una honesta y sensible peli ochentera dirigida por algún artesano como Richard Donner, y entonces ni de broma abriría el festival de Cannes ni gozarïa del beneplácito de los suplementos culturales y de tendencias. Pero a lo mejor sería mejor película, no lo sé. Por decirlo de alguna manera, "Moonrise..." hace con el sentimentalismo teen lo mismo que "Lucía y el sexo" con los culos y las tetas; dar coartada intelectual a placeres que no deberían necesitarla.

Pero en fin, es una peli disfrutable, creativa y formalmente magnífica, y eso es mucho en los tiempos que corren.

Pero yo me quedo con "Cuenta conmigo",no sé si me explico.

MILDRED PIERCE.

Alguien tiene que decirlo. Esto de las series empieza a apestar. Vivimos en una burbuja de la ficción televisiva que debe terminar ya. Ahora cada serie debe ser prestigiosa, adorada por los fans y la crítica, recibida cada nueva temporada como un acontecimiento y la anulación de cada serie como una tragedia. Y por supuesto, la cantinela de que el mejor cine se está haciendo en televisión.

Yo añoro los tiempos de El equipo A o "V", cuando uno podía disfrutar de la tele como un entretenimiento ligero que no buscaba la militancia o el fervor crítico.

Dicho esto, me encanta True Blood, pero de Los soprano solo he visto un capítulo, y ninguno de Mad Men, The wire, Treme, A dos metros bajo tierra o Juego de Tronos. Sí, seguro que me estoy perdiendo cosas maravillosas, pero, maldita sea...hay demasiadas jodidas series y todas tienen miles te temporadas.

Aun así, decidí dar una oportunidad a Mildred Pierce, ya que es una miniserie de cinco capítulos, sale kate winslet, tiene cierta fama...

Pues bueno. La serie es portentosa en sus valores de producción. Todo está muy bien. La fotografía, vestuario, ambientación. HBO se ha gastado dinero, eso está claro, como también está claro que ha buscado casi de forma milimétrica crear un producto prestigiosa, hecho para ganar premios y conquistar el alma encallecida de los cinéfilos más exquisitos, los que nunca presumirían de haber visto el capítulo del Equipo A en el que sale Ana Obregón.

¿Consigue sus propósitos? El recibimiento entusiasta de la crítica a la serie así parece demostrarlo, pero yo no opino igual.

¿Cuál es mi problema con Mildred Pierce? Que no sé exactamente qué tipo de serie es o quiere ser. Retrato íntimo de una mujer en tiempos de crisis económica o culebrón sobre el éxito y la superación en medio de la Gran Depresión?Serie pretendidamente realista o ciencia ficción sentimental con una mujer más liberada que una heroina de Almodóvar que se liga al primer galán que se cruza en su camino?Todo o casi todo es arbitrario en Mildred Pierce, empezando por la propia Mildred Pierce, que a veces es una mujer de gran fortaleza, otras veces parece tonta y otras parece un putón verbenero. Lo mejor de la serie es cuando la trama se desata y acepta su propio delirio en el personaje de la hija, auténtica zorra bigger than life que en los últimos capítulos interpreta la bella Evan Rachel Wood plenamente consciente de que la trama es un desmadre disimulado bajo el ropaje del melodrama de época. Desde ese punto de vista se puede disfrutar de esta serie, más cercana a Danielle Stelle que a los dramas clásicos de Douglas Sirk. Lástima que la mayoría del tiempo todo el mundo se tome demasiado en serio lo que está haciendo, cuando lo verdaderamente serio de Mildred Pierce es el fantástico culo de la Rachel Wood.

Tal vez nos gusta el cine porque recordamos lo mucho que nos gustaba el cine en la edad dorada, cuando no sabíamos quién era el director, ni estábamos inundados de información, y no éramos cínicos ni cinéfilos ni cinéfagos. Cuando en definitiva, éramos los espectadores perfectos. Niños.

En ese eterno paraiso que nuestra memoria guarda como oro en paño, yo rindo culto a una gran película que me llevó a la jungla, que me hizo mercenario, que me permitió hornar la memoria de un compañero muerto a la luz de la luna, asaltar un campamento de guerrilleros, sentir el miedo y la adrenalina de la supervivencia, ser un héroe más grande que la vida con las facciones rocosas de un actor del que todavía hoy no sé escribir el apellido pero cuyo nombre lo dice todo. Arnold.

"Depredador".

¿Puede que sea la peli que más veces he visto?

Y siempre vibro, y me deslumbra su pura narratividad, su honestidad, su espíritu aventurero, sus diálogos lapidarios, su banda sonora épica y misteriosa. Y me llegan los sonidos de la jungla como escenario telúrico, los colores, su cualidad onírica en una noche primigenia en la que el Hombre se enfrenta al monstruo.

Y siempre recupero el placer que sentí hace ya tantos años, cuando cada día pasaba por el cine de mi pueblo solo para ver el póster hasta que llegara el sábado para poder disfrutar. Y ese niño amó el cine y la aventura, y a ese gran actor austríaco, y el elemental sentido lúdico del cine de los grandes estudios, las benditas súperproducciones que siempre preferiremos al cine de arte y ensayo. Porque el cine intelectual no deja de jodernos recordándonos que somos mayores y debemos comportarnos, mientras que pelis como "Depredador" nos devuelven la pureza de la infancia, cuando los monstruos se escondían en los árboles y era posible acabar con ellos.

Adoro esta película.

MIchael Beard, el improbable protagonista de esta novela(un físico premio Nobel bajito, rechoncho y mujeriego empedernido), encuentra al final de una serie de catastróficas desdichas un efímero momento de redención y pureza tras el cual el lector sabe que le espera un futuro infeliz. Podría pensarse que Ian MacEwan hace una concesión a la galería o intenta aliviar al lector que ha empatizado con Beard, pero la universalidad de ese momento, ese abrazo, ese momento de amor expansivo, desprende autenticidad y demuestra lo gran escritor que es MacEwan.

Dicho esto, dos cosas. "Solar" me ha gustado mucho. Pero me ha gustado menos que por ejemplo la extraordinaria "Sábado".

¿Por qué?

Tal vez porque en algunos momentos asoma cierta pauta en la trama, una especie de determinismo por el cual las cosas le ocurren al protagonista porque así lo quiere el autor antes que por la lógina interna de los hechos. Y aceptar el éxito con las mujeres de Beard, cuya mediocridad física es una de sus características definitorias, supone a veces un esfuerzo por parte del lector.

Por otra parte "Solar" es un juego intelectual de referencias más o menos cultas, una broma que requiere la comprensión de ciertas claves para ser disfrutada plenamente. No es casualidad que en los agradecimientos del final aparezca Steven Pinker, ya que algunas de las teorías defendidas por este psicólogo en su imprescindible "La tabla rasa" son defendidos por Beard ante un indignado auditorio de feministas radicales y postmodernos de pacotilla. A la vez, MacEwan es despiadado con nuestra apocalíptica preocupación por el cambio climático, una forma de trascender la insignificancia de nuestra propia muerte pensando que coincidirá con el fin del mundo.¿Novela reaccionaria?Solo para progres de mente estrecha.

Otro aspecto polémico y sugerente de "Solar" es su inequívoco tono misógino. Las mujeres alrededor de Michael Beard son fuente de problemas, posesivas, infieles, inestables, víctimas de su reloj biológico. Todas ellas desfilan por el lecho de Beard como el reposo de un guerrero, figuras secundarias que ni saben ni pueden salvarle de sí mismo, porque él no les ha pedido ser salvado.

En cualquier caso, se confirma de nuevo que MacEwan es uno de los grandes escritores contemporáneos, un lúcido y desencantado cronista de la tragicomedia de estos tiempos narcisistas y desorientados.

Pero no voy a engañarme."Sábado" me dejó un poso duradero que no sentí al terminar "Solar".

El lenguaje escrito es un don, algo que va más allá de la funcionalidad, del mensaje, del significado. Música para los ojos. Y los cuentos a veces son alquimia, pequeñas partituras cuyo fulgor, breve pero intenso, deslumbra. Y en muy pocas ocasiones, el don de la palabra se une al don de la fabulación, de la creación de piezas de orfebrería en las que cabe todo, los mundos posibles o imposibles, como un rincón desde el cual vislumbrar el universo entero.

Borges.

Un género en sí mismo, un escritor cuya obra permanece atempora y que ni el propio Borges, con algunas de sus facetas más oscuras de una personalidad no siempre edificante, pudo mancillar,

El universo borgiano es inmutable, indescifrable.

Puede que "El informe de Brodie" no esté entre las grandes obras del corpus borgiano, pero qué más da cuando hablamos de un autor así.

Once brevísimos relatos de una musicalidad apabullante, ese castellano porteño y sonoro que es un placer por sí mismo y que hace que demos gracias de compartir idioma con Borges. Once relatos que en algunos casos no son más que anécdotas, algunas de las cuales no son nuevas en la obra de su autor("La intrusa", por ejemplo), pero que trascienden lo contado para convertirse casi en arquetipos, en amargas reflexiones sobre el destino y la vida. Hombres marcados por su carácter, la violencia redentora y culpable, el honor inútil bañado en sangre, la cobardía como heroico acto de reinvindicación personal....

Y el misterio. El insondable misterio de las ficciones borgianas que aparece en cuentos como "El encuentro" o "Guayaquil"(dios, qué bueno es este relato¡¡), la realidad dada la vuelta para mostrar el oculto tejido del horror como en "El evangelio según Marcos"...

En fin, todo un placer ver el mundo con los ojos y las palabras de Jorge Luis Borges.

Es curioso lo que hace el tiempo con las cosas.

Viendo "Viernes 13, segunda parte" no dejaba de pensar que si tarantino decidiera homenajear al cine de serie b de los ochenta y lograra una textura, unos colores, un ritmo, como el de esta peli, todos babeariamos rendidos ante su genio. Porque lo malo de los remakes producidos por Michael Bay de clásicos como "Pesadilla en elm street" y por encima de todo "viernes 13", es que somete a los orginales a un sobredosis de hormonas y botox, a una sofisticación visual que no solo no necesitan, sino que las desvirtua. Salvo de la quema el remake de "La matanza de texas", que no estaba mal.

Pero volvamos a las andanzas ochenteras de Jason.

Jason siempre ha sido el proletario honesto en mitad de la clase alta de los psycho killers. Las pelis de Freddy se estrenaban por todo lo alto y gozaban de presupuestos holgados y directores de cierto peso. Michael Myers nació en una obra maestra indiscutible con el marchamo de calidad del maestro Carpenter. Pero Jason ha sido siempre carne de cine malo y barato, de directores que nadie recuerda, de secuelas sin prestigio, ni orden ni concierto. El icono del cine chapucero. Y sin embargo, ahí le tenemos. Ha muerto, ha resucitado, ha ido al espacio y se ha peleado con Freddy. Jason permanece. Porque es simple y cristalino. Porque es un estajanovista escabechando jovenzuelos. Porque no habla, Porque es un terminatos de la era analógica, más bruto que un arado y más simple que un botijo. Porque mola mucho.

Por eso ver la segunda parte de Viernes 13 es una experiencia maravillosa, porque el tiempo la ha convertido en una joya camp y entrañable, llena de colorines, diálogos tontorrones, personajes ridículos que han venido al mundo para morir a manos de un psicópata.

Y para el erudito del conocimiento inútil, recordar que la iconografía típica de Jason, esa sagrada máscara de hockey, todavía no aparece en la segunda parte de sus andanzas. Aquí le vale un trozo de saco para taparse, pero es que Jason es así, se apaña con lo que pilla, siendo por cierto uno de los pocos psycho killers que va por ahí en vaqueros, lo que nos crea la duda de dónde se compra la ropa.¿Por catálogo tal vez?

Viva Jason y la madre que le parió.

Sí, la mamá, que fue la que empezó a repartir cuchilladas entre los monitores en celo en la primera parte de Viernes 13.

No saber esas cosas te puede costar la vida.¿O es que no habeis visto Scream?

Pues eso, Viernes 13 segunda parte es una peli que me encanta, y que me encanta que me encante.